Lucius. Abaddon.
Lord of the Dusk

Scivola a terra come un orologio di Dalì, il suo corpo ridotto ad una pozza di pece e sudore.
Le parole di Obsius, il fresco della pietra contro la sua guancia, il pulsare ritmico dell'abominio fornace: sensazioni fisiche a cui aggrapparsi mentre la sua mente ancora naviga nel caos.

"Ora comprendo perché il Comandante le ha affidato questo incarico."

Comandante.
Bid.
Il pezzo di puzzle intorno a cui ricostruire il proprio io.

Si mette seduto e ascolta il discorso di Obsius, annuendo debolmente alle parole del suo parigrado.
Ordini. Piani. Regole. Tutto quello che vorrebbe, al momento, è una doccia.
«Punto uno:» mormora, alzando un dito. «Propongo di stabilire qui un campo base, per riprendere le forze e organizzare il resto dell'operazione. Se esco dal labirinto, il Guardiano potrebbe percepirlo come un abbandono. Nel peggiore dei casi, potrebbe reagire con violenza.»

Una rapida occhiata al Titano; un vago senso di colpa nel parlare di lui come se non fosse lì.
È davvero in grado di comprendere le sue parole, o a calmarlo è stato semplicemente il tono della sua voce?

«Punto due: stiamo parlando di una creatura che è stata isolata fin da piccola e ha vissuto da sola per un periodo incalcolabile. So che non si direbbe dall'aspetto, ma... A livello mentale, questo qui è un cucciolo.» Agita una mano ad indicare il colosso seduto accanto a lui. «Prima di parlare di inquadramento nella legione, dovremmo parlare di inquadramento nella società.
Tenere al guinzaglio un bestione simile comporta dei rischi. Insegnamogli ad interagire con altri esseri viventi senza arrostirli, e sarà molto più semplice tenerlo sotto controllo.»

E troviamogli un nome.
Perché ogni essere vivente ha diritto ad averne uno.

GRESSIL
Si rivolge a: Jester e Khatep


Dubita che molti notino il cambio d'umore in Lazarus. Ma lui, seduto sulla sua spalla, sente bene il modo in cui i muscoli del suo padrone raggelano. Per un istante, teme che la cosa possa finire con un buco nero scagliato contro la folla.
Perché se c'è una cosa che il fu Lazarus lee odia più di ogni altra, è l'essere ignorato.

Ma il fu Lazarus Lee è morto tempo fa. E la creatura qui presente, questo essere a stento umano che si fa chiamare Lucius, non reagisce. Non tira frecciatine, non fa il gradasso, non fa minacce, non crea casini.
Il qui presente Lucius Nyx inghiotte la bile.

«Che noia.»

Più tardi, forse, Gressil gli chiederà il perché. Ma per il momento, si limita a lasciarsi avvolgere dal buio e venir teletrasportato via insieme al suo padrone.
Il qui presente Lucius Nyx sparisce.
Perché il buio, dopotutto, non è fatto davvero per farsi notare.

Lucius. Abaddon.
C̙̘o͈͓͉͙̺ͅn̡̯͇f̱u͙s̹i̴͙̱o̸̳̰̘n̮̤ẹ̟̠̮́.̪̩

Lui(/lei) si aggrappa a quella visione e la rigetta al tempo stesso, perché fa male (MALE), ma sa che deve ascoltare. Capire. Conoscere. Ma il mondo cade a pezzi come uno specchio, e le urla del neonato (sue?) si mescolano al suono dei vetri rotti.
Poi, il nulla.

Lui(/lei) è di nuovo in sé, ora —cerebralmente a pezzi, ma nuovamente cosciente di ciò che ha intorno, dal peso delle sue ossa all'afa del calore magmatico. Lui(/lei) posa gli occhi sul titano combattente, e un unico sentimento riempie il suo cuore nero:

pena.

Perché lui(/lei) sa come ci si sente quando si è in una gabbia.
Quando si viene tradite.
Quando ogni tua potenzialità viene negata.
Quando qualcuno penetra la tua pozza di calma e pace e la fa a pezzi.

Lui(/lei) ha un piano. È un'idea folle, ma condivisa da ogni parte della sua mente fratturata — abbastanza forte da tenere insieme i cocci mentre il suo corpo barcolla.
Lui(/lei) si trascina verso i due combattenti, ricoprendo le sue carni di oscurità per sopportare il calore. Sente il sudore gocciolare sotto la sua scorza nera, e la carne farsi bollente, ma non importa. Lui(/lei) avanza ansimando, portandosi alle spalle del Titano d'Ossidiana. Grondando sudore e pece, si slancia in avanti, le braccia spalancate

e va ad abbracciare la schiena dell'Abominio.

«Sa̳̻r͔͕̦ò̮̗̜͚̭̥ ͔͕̼̯ͅt̳̦̯u̗̮o̮̯̯̬̳̜ ̛̬͈̗̬̟̬ͅp̲͇̳͎a̬d̵r̺̻̺̝͢ẹ,̣͔̫͙ͅ» gorgoglia con incertezza, le parole come bolle di bile sotto la sua lingua. Tutte sbagliate.
Ripensa a Lazarus Lee in giacca e cravatta, parole sicure che uscivano da uno corpicino scheletrico. Dizione. La bocca che si muove per far uscire esattamente i suoni che voleva.
«S̟͟a̖͚̰r̞̤ò̹̲̱̩̹̣ ̸t̪̯̝u̝̼̦͍̝͝a ͎̞̝̺ͅm̜̼̤̼̟ͅa̵̠̹̼̘͓̣̪dr͟e̗̳̘̱͎̗͡.̧͈͖͕ ͟Ṯ̞͕i͇̙̣ ̻́ mostrerò il̶ mondo. Ti farò us͞c͟ire͠ di͝ qu͜i҉.́ Ricordi la tua missione? Proteggere... La tua stirpe. Pͨ͐̓͂r͠oͫͩ̆̈́̋͌͢tͭ̍́̾̂͏ẻ̵̊ͭg̛̽ͣͬ̔̈̇ͥg̴ͨ̓͐̋i͒̿̇ci e nessuno ti abbandonerà più.»
Lui(/lei) concentra le tenebre intorno a loro, richiamando le ombre da ogni interstizio per occludere la visione del Titano. Cerca di riportarlo nella mente a uno stadio larvale, quando intorno a lui non c'erano che calore, pace, e la voce di un genitore lontano.

«Ora calmati. R̉ͬͥi̧͑̅ͫͪ͊ͪ͂p͠o̸ͧ̌͐̌͑̋͋sͪͧ͆͂ͭ͜ą̋.͛͏ Non sei più da solo.»
Bolle nere nel suo campo visivo. Il calore è insopportabile. Gran parte di sé è già svenuta, in verità.
Lui(/lei) dovrebbe smetterla di impietosirsi di fronte a ogni cane randagio che trova.

Lucius Nyx.
Lord of the Dusk

Così dolce, cadere. Abbandonare il mondo materiale per diventare oscurità, calore e silenzio. Ed è come essere a casa, per un istante — nuovamente nelle pozze più profonde dell'Ade, in un oceano fatto di pece e pace.
Si aggrappa a quelle sensazioni, cercando di ignorare la voce che gorgoglia oltre il vuoto. Sente che la Narrazione lo sta obbligando a diventare qualcun'altro; sostituisce le sue memorie con scosse telluriche e calore magmatico.
Il cervello gli scivola via, una memoria alla volta. Vorrebbe urlare, ma la sua bocca non esiste ancora.

Non ha veramente paura. La sensazione è spiacevole, ma non troppo dissimile dall'inferno della sua prima passeggiata a Kerak. Sa che la morte dell'io sarà una cosa temporanea.
Ma un istante prima di sbriciolarsi, si chiede se a tornare sarà lui, o Lei, o qualcosa di totalmente differente.

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Se ora ha un nome, non è Lucius Nyx.
Se ora ha un nome, esso non ne è a conoscenza. utto ciò che conosce è il calore del magma, l'arricciarsi di un cordone ombelicale, la danza delle ombre al di là di un sacco amniotico. E poi la voce di Lui, che gli racconta storie.
Cresce ascoltando le storie di colui che chiama Padre. Impara, eppur non capisce.
Guerriero. Invasore. Battaglia. Parole che sa essere importanti, ma troppo estranee alla sua vita per essere immaginabili.
Sa che c'è un mondo al di fuori del suo grembo materno. Immagina un oceano dalle infinite direzioni, in cui altre persone nuotano agitando le braccine. I cordoni ombelicali che penzolano inerti, ondeggiando nel liquido.
Ogni tanto chiede a suo padre quando potrà nuotare con gli altri.
Suo padre non risponde mai.

Non ha veramente un concetto di "tempo", rinchiuso in quello spazio prenatale. Sa che la voce del Padre a volte svanisce, e dopo un quantitativo indeterminato di attimi, a volte ritorna.
Quando sparisce del tutto, ci mette un po' a realizzare che qualcosa non va.
Curioso. Preoccupante? Forse. Non ha davvero il concetto di "preoccupazione" — l'idea che qualcosa, nel suo mondo, possa cambiare.
Nuota portandosi vicino ai margini del suo mondo, ma non vede che ombre. Poggia una mano contro la parete.
Sente delle voci in lontananza. Sono diverse da quelle del Padre, e non riesce a capirne le parole. Forse lui ha più di un Padre?
Preme la testa contro il muro. Si stanno avvicinando.

Quando la lama del coltello penetra la parete del suo utero, ogni istante del suo essere si ferma. La novità è così grande, così strana, che nemmeno sa come reagire.
Non ha nemmeno il tempo per pensarci. Il coltello viene portato verso il basso, squarciando il suo mondo, e tutto quello che segue viene annichilito da una nuova rivelazione:

luce.

Un suono straziante riempie le sue orecchie. Ci mette un po' a capire che le urla sono le sue.

Lucius Nyx.
Lord of the Dusk

È che si stava guardando l'ultima stagione di Killing Eve sul portatile, capitelo, e visto che non c'erano clienti in giro, aveva deciso di abbassare davvero le luci per vedere meglio il film. Solo che ha sentito scampanellare, ora.

«Oh. Scusi.»

Con un guizzo della mano, dissipa la cortina di tenebra che aveva avvolto il locale. Il luogo appare ora immerso in un'oscurità più normale, e il cliente dovrebbe essere in grado di intravederlo nell'ombra: una figura bassina, dalle orecchie a punta, seduta dietro a una scrivania.
Sullo schienale della sua poltrona, tre gremlin se ne stanno seduti come piccioni. Creaturine tutte spigoli e gobbe, gli occhiacci gialli che risplendono nell'oscurità.

«Benvenuto nella Seele Corporation; il mio nome è Lucius. Come posso aiutarla?»
Un altro cenno, e sfere di luce emergono dalle sue dita. Fluttuano nell'aere, ingrandendosi man mano, e come palloncini ondeggiano fino a cozzare gentilmente contro il soffitto. Così va meglio, vero? Lui non ha bisogno di luce per vedere, ma ora il cliente può vedere meglio lui: un ragazzo sulla ventina d'anni, la pelle scura tipica dei Merovishi segnata da tatuaggi rossicci.
Si alza per andare a stringere la mano al cliente, l'espressione gentile. Indossa una camicia scura e un semplice paio di jeans.
Non fosse per i bulbi oculari neri, sembrerebbe quasi una personcina rassicurante.

GRESSIL
Si rivolge a: Jester e Khatep

Zompa sulla gamba del padroncino, arrampicandosi sulla sua schiena fino a raggiungere una spalla. Non gli piace essere così in vista, ma non vuole nemmeno essere lasciato indietro nel caso ci sia da scappare.
Perché la situazione degenerà nel giro di due post, se lo sente nelle ossa.


Artiglia una spalla del padroncino. Lazarus fa un respiro profondo, ma non risponde alla provocazione della (ex) mummia. Lui sa a cosa sta pensando, però:
"Audace pensare che voi due siate ancora più potenti di noi."
Sì, probabilmente Khatep sta sottovalutando il suo ex pupillo. E Lazarus Lucius sta sottovalutando la presenza di Jester, che già l'aveva riempito di botte una volta, e del resto della sua ciurma.
Evitiamo le scazzottate, eh? Giusto questa volta. Siamo in vacanza.


«Sono già morto una volta, e non è servito un granché. Vi sconsiglierei di riprovarci.
Davvero non volete rispondere alle domande serie, comunque? Passiamo a quelle personali allora. Questa vostra relazione mi lascia così confuso,» dice invece. Si aggrappa con una mano nera all'albero maestro e si sporge in avanti per meglio osservare la curiosa coppietta.

«Ti sei messo della carne sulle ossa così lei ci può infilare meglio un coltello? O sei tu ad aver sentito il bisogno di infilare una lama di carne dentro di lei?» Agita una mano in quello che pare l'inizio di un gesto osceno, ma ci rinuncia dopo mezzo secondo.
La sua voce è quella di un tredicenne che ha appena realizzato che anche i suoi genitori fanno sesso.
«A ben pensarci, forse non lo voglio veramente sapere.»
Se il suo volto coperto di oscurità avesse delle sopracciglia, sarebbero aggrottate. Gressil invece un volto ce l'ha, e ne approfitta per roteare gli occhi.

«È un piacere rivedervi, comunque. Davvero. Il mondo era più noioso senza voi in giro. Volete una birra o si passa subito ai tentativi di arresto?»

GRESSIL

«Le anime sono necessarie al funzionamento dei nostri clienti, e noi gradiamo che vivano una vita lunga e felice. La riscossione spirituale avviene al momento della loro morte. Non abbiamo fretta,» spiega il piccolo gremlin. Non perde un colpo, rispondendo al quesito con prontezza e con un sorriso impeccabile.

«In quanto all'esaudimento dei desideri, facciamo affidamento all'ampia gamma di capacità e talenti dei membri demoniaci della nostra associazione. Nell'improbabile caso che un desiderio sia al di fuori delle nostre capacità, il patto non viene stipulato.
È tutto chiaro? O ha altre domande atte a studiare i limiti della concorrenza, signor demone?»
Sbatte le palpebre. Il suo sorriso si incrina appena.

«Il suo nome non mi è familiare, ma riconosco il tanfo. È intenzionato ad offrire i suoi servigi al presidio Sud, signor Ijinshu?
Perché mi preme informarla che non sarebbe una buona idea.»
La sua voce rimane amichevole e limpida anche mentre sciorina minacce.

Eppure l'aria sopra la tua testa pare essersi fatta più pesante.

GRESSIL
Si rivolge a: Jester, Intet e Khatep

E dire che doveva essere una vacanza tranquilla.
Non particolarmente piacevole, perché il Porto Sepolto è pur sempre a Sud. Ma tranquilla. Sole, mare, alcool, l'occasionale rissa in taverna sullo sfondo. Niente cospirazioni, niente demoni, niente orrori da ammaestrare.
Niente draghi in faccia.

"Quanto a te, gremlin, ti farò pentire di non essere morto col tuo padrone o rimasto rintanato nella tua fogna."

Quindi è così che muoio, pensò il gremlin. Muscoli paralizzati, occhi fissi sulla creatura volante. La vide muoversi al ralenty, ogni momento cristallizzato in un perfetto istante di terrore.
Un fotogramma dopo l'altro vide Intet spalancare le ali, prendendo il volo, e portare all'indietro una zampa nell'istante che precede l'attacco.
Chiuse gli occhi.
Un attimo dopo, si sentì totalmente avvolgere da un buio ancora più profondo di quello dietro le sue palpebre.
Ma nessun dolore.

Era morto?

Riaprì gli occhi. Di fronte a lui, un'ombra dalla forma umanoide era apparsa in cima all'albero della barca, frapponendosi tra lui e Intet e bloccando la zampata del drago col proprio braccio.
Sangue nero stava gocciolando sul legno.

«Volevamo solo salutare. Perché dovete sempre essere così dannatamente aggressivi?»

«L-!»

Si tappò la bocca con una mano. Che nome urlare in questa situazione, di fronte a persone che già sapevano troppo? Persone che nemmeno avrebbero dovuto incontrare!
Digrignò i denti. Forse, anziché strillare, avrebbe fatto meglio a piantare i denti nella gamba dietro cui si era nascosto.
Il padroncino perlomeno era stato cauto nella sua avventatezza, ricoprendo totalmente il proprio corpo con una patina di ombre. Agli occhi dei presenti, la sua era una forma di un nero omogeneo e irreale, una bambolina di carta ritagliata dal manto del cielo notturno.

«Laputensi. Piovete dal cielo! Uscite dall'acqua! Mi aspetto che un giorno iniziate a uscire dalle fottute pareti.» conclude, allargando le braccia.
Impossibile leggere l'espressione di chi non ha volto. La voce dell'ombra, tuttavia, trasudava in eugual quantità divertimento ed esasperazione.
I suoi occhi, se avesse avuto degli occhi, sarebbero stati fissi sulle figure umane in piedi sul molo.
Jester e Khatep in particolare.

«È raro vedervi scendere a sporcarvi i piedi di sabbia. A cosa dobbiamo l'onore?»
E in una delle sue mani aperte si coagulò un pugno di oscurità, mentre nell'altra ora brillava una perla di luce.
Un po' per minaccia, immaginava Gressil, e un po' per chiarire con chi stessero davvero parlando.

GRESSIL

«Il piacere è mio. Prego, si accomodi.»
Ti fa segno di sedersi su una sedia libera, mentre lui va ad appollaiarsi su una pila di libri poggiata sulla scrivania.

«La Seele Corporation si occupa di esaudire i desideri,» spiega il gremlin con un sorriso.
«Ci sono tante persone ambiziose disposte a vendere la propria anima per assicurarsi il successo. Ma a chi vendere la propria anima? Come assicurarsi di non venire truffati e di ottenere quello che si vuole senza truffaldine clausole?» allarga le braccia, «La Seele è una risposta a queste domande. Grazie ai nostri demoni qualificati e ai nostri avvocati, permettiamo ai nostri clienti di vendere le loro anime in maniera semplice, sicura e proficua. Perché le anime hanno un valore, e chiunque decida di privarsene merita di essere trattato al meglio.»
La sua è la voce di un venditore abituato a ripetere quelle parole a ogni cliente. Impostata, professionale, amichevole.

«Oltre ai patti faustiani, ci occupiamo anche di infestazioni spiritiche, casi di possessione, e qualsiasi faccenda legata allo spiritualismo e ai piani infernali. I nostri servizi in tal senso sono particolarmente economici, in quanto consideriamo le anime recuperate parte del pagamento stesso.»
Ti squadra dall'alto in basso, esaminando i tuoi occhiacci gialli, la pelle grigiastra, i baffoni.
«Ha ulteriori domande? C'è qualche servizio in particolare che le piacerebbe approfondire?»

GRESSIL

E così il Signore del Male aveva deciso di andare al mare.
L'idea onestamente non dispiaceva a Gressil. Era sicuramente più apprezzabile della media dei piani di Laz, come "hey, potrei fingere di morire", o "oggi mi va conquistare l'inferno".
Il Porto Sepolto non era esattamente una località turistica, ma era sicuramente più piacevole di Merovish. E poi era bello per una volta esplorare un posto nuovo, e camminare liberamente in strada sapendo che nessuno avrebbe cercato di catturarli, ucciderli o peggio.

Il fu Lazarus Lee aveva difeso bene la sua nuova identità. Agli occhi altrui, il capo della Seele era solo un innocuo merovisho — un mozzo in cerca di divertimenti appena scesoda una barca, magari, magari. Un ragazzo in pantaloni e ciabatte, la pelle scura ricoperta da esotici tatuaggi, gli occhi chiari nascosti da un paio di occhiali da sole. Certo, è inusuale che un moccioso si porti dietro un gremlin come animaletto da compagnia, ma i Merovishi hanno sempre avuto un certo gusto per l'orrido.

Un piano privo di rischi.
E allora perché si sentiva così agitato?


Erano arrivati da poche ore al Porto Sepolto. Avevano trovato una stanza, lasciato lì la loro roba e ora stavano esplorando la città, immersi tra la folla di pescatori, pirati e commercianti. Figure in larga parte poco raccomandabili, ma nessuno sembrava avercela con lor-
«Hey, Gressil, guarda. Un veliero stregato.»

D'improvviso il padroncino lo prese sotto le ascelle, sollevandolo oltre la propria testa per mostrargli meglio la scena.
Al capo opposto di un molo, uno spettrale veliero grigio torreggiava tra le acque. Il capitano doveva essere la ragazza che era sul molo, quella accompagnata da... Un gigantesco pollo viola? Rammentava d'aver visto quella creatura al Nord.
«Oh.»
Sentiva già il sapore di potenziali guai corrodergli la gola. Stava già preparando una ramanzina nella sua testa ("no capo, noi NON andremo ad investigare-"), quando un flash di luce lo obbligò a chiudere gli occhi.
Quando li riaprì, vide che sul molo era comparso un drago.
«Oh.»

Scese dalla testa del padroncino, andando ad appendersi al suo collo per fissarlo nelle palle degli occhi.
«Dimmi che non intendi sputtanarti l'identità segreta solo per dirgli ciao.»
«Rimango nascosto se vai tu a salutare da parte mia. Sbruffoneggia. Fallo per me.»
Un'occhiataccia.
Un sospiro.
«Non mi paghi abbastanza per questo.»

Si lasciò andare, atterrando sul pavimento con un sonoro plop. Mentre il padroncino si ritirava, nascondendosi in mezzo alla folla, lui si avvicinò al molo, saltando su delle casse per poi arrampicarsi sull'albero di una barca lì attraccata.
Ma era Jester, il capitano! Dall'alto della sua posizione, ora riusciva a vederla chiaramente.
Alle sue spalle, sentì qualcuno urlare "MORIREMO TUTTI". Decisamente appropriato alla situazione, doveva dire.
L'impulso di allontanarsi era sempre più forte. Ma se si fosse ritirato, Lazarus Lucius avrebbe combinato chissà cosa, e quindi...

«Dunque è per questo che tu e la mummia non vi fate più vedere in giro? Troppo impegnati a giocare a mogliettino e maritina?
"Tu sei nostra". Bleagh.» Distorse la bocca come se stesse per vomitare.
«Sei assolutamente disgustoso, Intet.»
Un ghigno sornione.
Doveva ammetterlo: era divertente fare lo sbruffone.